[Y el agua cubre...]

jueves, 26 de febrero de 2009

Y el agua cubre
las horas que no puede
llevarse el tiempo.

Generación Nocilla, Aurora Luque

martes, 24 de febrero de 2009

GENERACIÓN NOCILLA

Mi infancia son recuerdos
de un vaso de Nocilla.
Unas ondas viscosas de cacao,
la miga que resbala hacia el eje del libro.
(Mi abuela me advertía
que era bueno leer, que era muy bueno,
pero sin duda hablar también lo era).

Las tardes eran hondas, colosales,
muchísimo más duras
de lo que nunca habremos confesado.
La crisálida guarda cuerpos blandos.
Al salir, ya escudados, esperaba el futuro,
producto paralelo —qué ironía—
de calorías huecas,
indigesto y opaco,
industrial y marrón.


Aurora Luque, La siesta de Epicuro, Visor, Madrid, 2008, p. 14.

Twilight, Kotaro Oshio

sábado, 21 de febrero de 2009



Un avión rompió la noche



Un avión rompió la noche.

Fue apenas un instante:
aquel lejano resplandor
conquistó el inmediato cielo,
y la melodía de su ruido
envenenó todas las estancias.

Pero pronto el paisaje
retornó a su ritual rutina,
salvo que la luz
huyó todavía más lejos
y el silencio
desenvainó todos sus cuchillos.

Quizás por fin haya llegado
el momento de comprender
que esta, la de ahora,
es la única visión posible de la tierra.

Luz otorgada, Álvaro Valverde

miércoles, 18 de febrero de 2009


LUZ OTORGADA

La gracia de evocar ciertas imágenes
es semejante al sueño.
Así, una tarde,
observas las montañas al poniente,
perceptibles y nítidas, al aire
de una luz irreal, reveladora,
que la niebla no impide transparente.
Y estás en otra parte, y desconoces
el nombre del lugar donde te encuentras;
en la extrañeza y en la incertidumbre
eres el extranjero que regresa
sin haber renunciado al territorio.
Allí, emboscado,
transitas las imágenes del tiempo
buscando las señales. Sólo entonces
empiezas a entender que el que recuerda
no es el mismo que ajeno se detiene
y en su disolución se reconoce.



Juan Cano Ballesta (ed.), Poesía española reciente (1980-2000), Cátedra, Madrid, 2005, página 218.

Pink bullets, The Shins

miércoles, 11 de febrero de 2009

Los señores, Jim Morrison

domingo, 8 de febrero de 2009
Sin título, Jean Fautrier


Dentro del sueño, abotona la somnolencia alrededor de tu cuerpo como un guante. Libre ahora del espacio y tiempo. Libre para disolverte en el verano que fluye.

El sueño es un sub-océano, sumergido en cada noche. Por la mañana, te despiertas chorreando, jadeante, los ojos escocidos.


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Robert Baker, un artista de Edimburgo, estando en la cárcel por deudas, se sintió impresionado por el efecto de la luz brillando a través de los barrotes de su celda sobre una carta que estaba leyendo, y a partir de esta percepción inventó el primer Panorama, un cuadro paisajístico, cóncavo, transparente, de la ciudad.

Este invento pronto fue sustituido por el Diorama, que añadía la ilusión del movimiento desplazando la sala. También sonidos y nuevos efectos de luz. El London Diorama de Daguerre aún está en el Regent's Park, una curiosa reliquia, ya que estos espectáculos dependían siempre de los efectos de la luz artificial, producidos por lámparas o llamas de gas, y casi siempre acababan en incendio.


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Fantasmagoria, espectáculos de linterna mágica, espectáculos sin sustancia. Llevaron a cabo experiencias sensoriales completas mediante el ruido, el incienso, la iluminación, el agua. Quizá llegue el día en que asistamos a los Teatros del Tiempo para recordar la sensación de la lluvia.



Jim Morrison, Poemas I: Las nuevas criaturas / Los señores, Editorial Fundamentos, Colección Espiral, 2008.

Existencia de madera

sábado, 7 de febrero de 2009

Decidió deshacerse de los muebles que le estorbaban. Primero cargó con dos sillas, después fue un escritorio, por último un tablón con puntas. Con esto hizo una pila en la parte trasera del jardín, y le prendió fuego. Mientras se consumaba la obra, distinguió claramente entre las llamas un cuerpo, un rostro, algo que quizás un día había pretendido ser una persona.

Nadie lo llamó asesino porque entre las cenizas no se hallaba ningún hueso calcinado.


Calendario perpetuo, Miguel d'Ors

viernes, 6 de febrero de 2009

CALENDARIO PERPETUO

El lunes es el nombre de la lluvia
cuando la vida viene tan malintencionada
que parece la vida.

El martes es que lejos pasan trenes
en los que nunca vamos.

El miércoles es jueves, viernes, nada.

El sábado promete, el domingo no cumple
y aquí llega otra vez -o ni siquiera otra:
la misma vez- la lluvia de los lunes.


El ciprés se ha partido, Mahmud Darwish



EL CIPRÉS SE HA PARTIDO
El ciprés es la pena del árbol, no
el árbol, no tiene sombra porque es la sombra del árbol


Bassam Hayyar
El ciprés se ha partido como un alminar, y duerme
en el camino sobre su austera sombra, verde, oscuro,
como es él. No ha habido heridos. Los
coches han cruzado raudos sobre sus ramas. El polvo ha cubierto
los cristales... / El ciprés se ha partido, pero
la paloma no muda su nido público en la casa
de al lado. Dos aves migratorias han sobrevolado
el lugar haciéndose señas.
Una mujer le ha dicho a su vecina: Entonces, ¿ha sido una tormenta?
No, ni un buldózer... / Pero el ciprés
se ha partido. Los que pasaban entre los escombros han dicho:
Estaría harto de tanto abandono, o sería demasiado
viejo, pues era alto como una jirafa, y de tan poca
enjundia como una escoba, ni sombra daba a los enamorados.
Un niño ha dicho: Lo he dibujado sin un fallo,
tiene una forma muy fácil. Y una niña: Hoy
al cielo le falta algo porque el ciprés se ha partido.
Un joven ha dicho: Hoy el cielo está entero
porque el ciprés se ha partido. Y yo me he dicho:
Nada es abstruso o claro,
el ciprés se ha partido, no hay
más: se ha partido.



Mahmud Darwix, Poesía escogida (1966-2005), Pre-Textos, Valencia, 2008.

Deportes y diversiones, Erik Satie

jueves, 5 de febrero de 2009
















GALLINITA CIEGA

Busque, señorita.
Quien la ama está a dos pasos.
Qué pálido está: le tiemblan los labios.
¿Se ríe usted?
Él se sostiene el corazón con las dos manos.
Pero usted pasa sin darse cuenta.

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EL PULPO

El pulpo está en su caverna.
Se divierte con un cangrejo.
Lo persigue.
Se le ha atragantado.
Despavorido, se pisa los pies.
Bebe un vaso de agua salada para recuperarse.
Esa bebida le sienta muy bien
y le cambia las ideas.
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EL TRINEO

¡Qué frío!
«Señoras, las narices bajo las pieles.»
El trineo se desliza.
El paisaje tiene mucho frío
y no sabe dónde meterse.





Erik Satie, Cuadernos de un mamífero, Acantilado, Barcelona, 2006. Ilustraciones de Charles Martin.

[Pregúntate...], Raquel González Figueiras

martes, 3 de febrero de 2009

Pregúntate con qué soñará tu perro,
cuando observas el lento subir y bajar de su panza,
mientras Satie apacigua una hora intermedia
(ese tiempo de caída
que tarda en sol en hundir su resplandor,
por detrás de los cipreses).
Pregúntate con qué soñará tu perro,
porque es ya la única pregunta posible,
la única apacible e inocua,
al final de la tarde.



Raquel González Figueiras, Sin canción desesperada, Ediciones Atlantis, Aranjuez, 2008, página 24.