[A veces, el que somos...], Carlos Marzal

miércoles, 26 de julio de 2017


Neal Slavin 


A veces, el que somos lo somos porque no sabemos ser el que podemos ser. 


Carlos Marzal, La arquitectura del aire, Tusquets, Barcelona, 2013. 
  

[La enfermedad...], Christian Bobin

martes, 25 de julio de 2017
Daisuke Yokota


La enfermedad nunca es una causa. La enfermedad es una respuesta, una pobre respuesta que le inventamos a un sufrimiento.


Christian Bobin, La plus que vive, Gallimard, París, 1999.

[Muchos secretos...], José Mateos

lunes, 24 de julio de 2017
Ron Eady


Muchos secretos están tan bien guardados porque no hay nadie que los quiera escuchar.

José Mateos


León Molina (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017.

[Si la reconstrucción...], Jorge Riechmann

sábado, 22 de julio de 2017
Sylve Colless


Si la reconstrucción es imposible, buscaremos lo bello en los pedazos.


Jorge Riechmann, Tuits para el Siglo de la Gran Prueba. Disparos con parábola, Plaza y Valdés, Pozuelo de Alarcón, 2017.

[De nadie es la palabra], Carlos Skliar

miércoles, 19 de julio de 2017
Masao Yamamoto


Cargamos —sostenemos, respiramos- con todo lo que tenemos y con lo que siempre nos hará falta. Pero nada es de nuestra propiedad: es el mundo desnudo y desprotegido el que llevamos con nosotros en una maleta cada vez más vieja, de cuero generalmente negro, olvidándonos los códigos de todos sus candados, de todos sus secretos.
   ¿O acaso alguien sabe cómo ver de verdad lo que se mira por vez primera? ¿Cómo atravesar lo que aún no es nombre, ni rastro, ni sueño? ¿Cómo escribir lo que nunca escribimos? ¿De qué modo leer un libro que aún no hemos abierto?
   Nadie tiene las instrucciones del laberinto, pues de nadie es la palabra y es de todos la bruma.

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Carlos Skliar, Escribir, tan solos, Mármara, Madrid, 2017.
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[Hay algo en la piel...], Gabi Martínez

lunes, 17 de julio de 2017
Cornel Gingarasu


Hay algo en la piel que vence a la belleza.


Gabi Martínez, Las defensas, Seix Barral, Barcelona, 2017.

Sueño estival, Verónica Aranda

domingo, 16 de julio de 2017
Pétalos, Hanan Kazma

SUEÑO ESTIVAL

Vino a posarse un pájaro
de plumaje amarillo
al huerto de la casa.
El sueño era fugaz, reiterativo:
besos en la penumbra
de un eclipse de vid y fruto intacto,
dos sexos que al unirse
formaban un acorde en sol mayor,
desafiaban la canícula,
la caricia primera
donde no llegan las palabras,
donde empiezan los nombres
con muchas sibilantes.


Verónica Aranda, Épica de raíles, Devenir, Madrid, 2016.

[Igual que Sherezade...], Álex Chico

sábado, 15 de julio de 2017
Zsuzsi Csiszer


Igual que Sherezade, contamos para no morir.


Álex Chico, Sesenta y cinco momentos en la vida de un escritor de posdatas, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2016.

Mudanza, Emily Roberts

jueves, 13 de julio de 2017
Spīgana


MUDANZA

Aprendo con los dedos las paredes de mi casa.
No las conozco. Son nuevas.

Tanteo a oscuras
cómo pertenecer.



Emily Roberts, Regalar el exilio, Harpo, Madrid, 2016.

[¿Qué nos recuerda la poesía...?], Jorge Riechmann

miércoles, 12 de julio de 2017
Maleza y árboles, Man Ray 


¿Qué nos recuerda la poesía? Que lo esencial de la vida, lo que realmente importa, es algo que está más allá de la estadística y la máquina, de la prisa y las ocupaciones, del ruido y el progreso: algo que tiene que ver con la respiración, el vínculo y el silencio. Y que ese algo difícil de cerner está siempre ahí.


Jorge Riechmann, El siglo de la gran prueba, Baile del Sol, Tegueste, 2013, p. 32.

[Necesitamos un aliento...], René Char

martes, 11 de julio de 2017
Llewellyn Berry


Necesitamos un aliento capaz de romper cristales. Y necesitamos empero un aliento que podamos retener largo tiempo.


René Char, Indagación de la base y de la cima, Árdora, Madrid, 1999, p. 207.

[La tragedia...], José Mateos

domingo, 9 de julio de 2017
Spīgana


La tragedia del poeta: nunca podrá llegar a donde llegan sus palabras.

José Mateos



León Molina (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017.

[Uno comienza...], Christian Bobin

sábado, 8 de julio de 2017
California, Big Sur, 1947, Henry Miller, Henri Cartier-Bresson 


Uno comienza a escribir. No es para hacerse escritor por lo que escribe. Es para tocar en silencio ese amor que falta a todo amor.


Christian Bobin, La part manquante, Gallimard, París, 1994.
 

El maquinista, Iván Teruel

viernes, 7 de julio de 2017
Observación de trenes en una vía abandonada, Bastiaan Beun 


EL MAQUINISTA

Vuela demasiado bajo. La gaviota roza la furgoneta que viene de frente y describe en el aire un escorzo desequilibrado. Cae en mi carril. Esas décimas de segundo hasta que la atropello me provocan un vivo estremecimiento. Porque queda delineado, diáfano, el perímetro de la existencia. Y porque su transposición resulta inminente e inevitable. El momento es intenso, trágico, turbador. De repente, alcanzo a comprender esa mezcla de horror y perplejidad que a veces traía mi padre en los ojos cuando llegaba a casa. No era tanto el hecho de atropellar a un suicida como la conciencia nítida de no poder hacer nada por evitarlo.


Iván Teruel, El oscuro relieve del tiempo, Edicions Cal·lígraf, Figueres, 2014.
  

[Amemos el silencio...], Dionisia García

miércoles, 5 de julio de 2017
Spīgana


Amemos el silencio, y algo se oirá.
Dionisia García


León Molina (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017, p. 97.

[Todo gran poema...], Alain Badiou

martes, 4 de julio de 2017
 Pejac


Todo gran poema es el lugar de lenguaje de una confrontación radical con lo real. Un poema le extirpa a la lengua un punto real de imposible de decir.


Alain Badiou, En busca de lo real perdido, Amorrortu, Madrid, 2016.
 

[Alas], Aitor Francos

lunes, 3 de julio de 2017


Si tuviese alas, volaría más despacio.

Aitor Francos


León Molina (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017, p. 390.
 

[Hay lugares...], Ana Pérez Cañamares

sábado, 1 de julio de 2017
László Moholy-Nagy


Hay lugares de nosotros mismos a donde sólo llegan las metáforas.


Ana Pérez Cañamares


Manuel Neila, Bajo el signo de Atenea, Renacimiento, Sevilla, 2017, p. 81.

[Ah dengues y remilgos...], Jorge Riechmann

viernes, 30 de junio de 2017
Chema Madoz


Ah dengues y remilgos ante la página blanca
Ah virtuoso manierismo arterial del angustiado

pero la página nunca está tan vacía
como el lienzo del pintor
el silencio del místico
o el cielo del murciélago 


entre lo dicho y lo no dicho trenzan
una corona para descansar

todo el lenguaje nos acompaña siempre



Jorge Riechmann, Entreser (poesía reunida 1993-2007), Monte Ávila, Caracas, 2013, p. 282.
  

Si mi padre me dice, Ángelo Néstore

miércoles, 28 de junio de 2017

SI MI PADRE ME DICE

Si mi padre me dice: 'Sé un hombre'
yo me encojo como una larva,
clavo el abdomen bajo el anzuelo.

Blanco, como un molusco sin concha,
me siento desmantelado, aguanto el tipo.

Me pregunto entonces
de qué sirve haber aprendido cuatro idiomas
si las palabras no se oyen bajo el agua,
si solo sé escribir poemas.



Ángelo Néstore, Actos impuros, Hiperión, Madrid, 2017.
   

[Escribir se parece...], Isabel Bono

martes, 27 de junio de 2017



Escribir se parece a anidar las palabras en el hueco de un árbol. Para que se pierdan, para que no se pierdan.
Isabel Bono


Manuel Neila, Bajo el signo de Atenea, Renacimiento, Sevilla, 2017.

[No sabemos nunca...], Christian Bobin

sábado, 24 de junio de 2017
No sabemos nunca lo que llegan a ser las palabras que pronunciamos, las frases que escribimos.

Christian Bobin, La plus que vive, Gallimard, París, 1996.
 
 

[La grieta de tus labios...], Erika Martínez

martes, 20 de junio de 2017
Dark avenue, Hanan Kazma 


La grieta de tus labios al hundirse.
Es casi amor: tú quieres apiadarte
y yo quiero romper algo de ti.

Si te ahogas y no llego,
surge tu envergadura sobre el agua.


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Erika Martínez, Chocar con algo, Pre-Textos, Valencia, 2017.
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[Si escribiéramos así], Carlos Skliar

sábado, 17 de junio de 2017
Roman Vishniac



Si escribiéramos escuchando, entonces la vida no sería sólo ese goce indigesto de perfiles, contornos, siluetas, imágenes trastocadas de cuerpos que son puro artificio, pactos secretos entre el dolor, la humillación y lo mezquino.
   Si escribiéramos escuchando, entonces la vida no tendría esa apariencia luminosa, novedosa, brillante para nada, y volveríamos a reencontrarnos con el olor, el dolor y la ternura.
   Si escribiéramos así, entonces, quizá haya palabras.


Carlos Skliar

[Me asombra el optimismo...], Marta Sanz

viernes, 16 de junio de 2017


Me asombra el optimismo que transmito en los mensajes reales de mi vida. Tengo un lado claro que me preocupa.
O puede que, a ratos y sólo a ratos, de verdad desee que todos los demás sean felices.


Marta Sanz, Clavícula, Anagrama, Barcelona, 2017.
  

[Lo que está herido...], Christian Bobin

jueves, 15 de junio de 2017
Masao Yamamoto



Lo que está herido en nosotros pide asilo a las cosas más pequeñas y lo encuentra.



Christian Bobin, La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.
   

Si mi madre entendiera castellano y leyera mis poemas, Ángelo Néstore

miércoles, 14 de junio de 2017


SI MI MADRE ENTENDIERA CASTELLANO Y LEYERA MIS POEMAS

Si mi madre supiera que su hijo quiere ser madre
cogería el primer vuelo para España.
Encogería las piernas,
se amputaría los brazos,
se partiría la columna,
engulliría una a una sus muelas
y sus sesenta años.
Se haría cada vez más pequeña,
se inventaría un nuevo idioma,
balbucearía de nuevo
para ser mi hija.


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Ángelo Néstore, Actos impuros, Hiperión, Madrid, 2017, p. 27.
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[Las verdaderas preguntas], Jorge Riechmann

martes, 13 de junio de 2017
El último árbol, Antony Gormley 


Incluso cuando no tengamos respuestas, no cedamos a la irresponsabilidad de no plantear las verdaderas preguntas.


Jorge Riechmann, Peces fuera del agua, Baile del Sol, Tegueste, 2016.

Exploración, Jordi Doce

lunes, 12 de junio de 2017
Alberto García-Alix [serie No me sigas, estoy perdido]


EXPLORACIÓN

Ir allí donde nadie había estado nunca.
El lugar de los lugares, decían.
Un fuego me quemó por dentro y no hubo tregua.
Tierras sin nadie, nubes errantes, algún árbol.
Seguí viaje hacia la frontera de mí mismo.


Jordi Doce, No estábamos allí, Pre-Textos, Valencia, 2016.
  

[Cada amanecer...], Ángel Guinda

domingo, 11 de junio de 2017
Jessie Leong


Cada amanecer es una mueca de amor dentro de la barbarie.


Ángel Guinda, Libro de huellas, Tigres de Papel, Madrid, 2014.

[La vida...], Christian Bobin

sábado, 10 de junio de 2017
La mujer y el corazón, Edvard Munch


La vida tiene que arrancarnos el corazón; si no, no es la vida.


Christian Bobin, Carnet du soleil, Lettres Vives, París, 2011.

[Escribir como ese organista...], Gabriel Insausti

viernes, 9 de junio de 2017
Organista practicando, Santa Anastasia di Verona, Kangaroobie 


Escribir como ese organista que se esmera sobre el teclado en un templo vacío.


Gabriel Insausti, El hilo de la luz, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017.
 

[El presente perfecto], Lea Vélez

jueves, 8 de junio de 2017
Grey Villet


La vida hay que reírla [...]. Pongo el ejemplo de la risa porque la risa solo funciona en presente. La risa se vive en el acto. Ni nadie trabaja hoy para reír mañana, ni nadie se ríe hoy para que le suceda algo aún más divertido la semana que viene. La risa es el presente perfecto.


Lea Vélez, Nuestra casa en el árbol, Destino, Barcelona, 2017.

[Es imposible proteger...], Christian Bobin

martes, 6 de junio de 2017
Eve Arnold



Es imposible proteger de la desgracia a los que queremos: he tardado mucho tiempo en entender una cosa tan simple. Aprender es siempre amargo, siempre a nuestra costa. No me arrepiento de esta amargura.


Christian Bobin, La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.

[Tendríamos que pedir más al anthropos...], Jorge Riechmann

domingo, 4 de junio de 2017
Autorretrato en un espejo distorsionado, Eve Arnold


Tendríamos que pedir más al anthropos -nos falta autoexigencia-. Y al mismo tiempo -y de forma no contradictoria- nos falta mucha, mucha, mucha piedad: también piedad hacia nosotros mismos.


Jorge Riechmann, Peces fuera del agua, Baile del Sol, Tegueste, 2016.

[Primero el tronco...], Christian Bobin

sábado, 3 de junio de 2017
Kilian Schönberger


Primero el tronco, después las ramas maestras buscando cada una de su lado, después las ramas secundarias, que nacen de las anteriores pero divergentes en un punto, emiten otra opinión, por fin las ramas más altas que rascan la piel del cielo: tantos tanteos, pruebas, fracasos, miles de caminos inventados para ir hacia la luz.


Christian Bobin, La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.

[Lo muerto en nosotros...], Christian Bobin

jueves, 1 de junio de 2017
Dos manos, Port Jefferson, Nueva York, Eve Arnold 


Lo muerto en nosotros es el maestro, aquel que sabe. Lo que está vivo en nosotros es el niño, aquel que ama, que juega a amar.


Christian Bobin, L’épuisement, Le temps qu'il fait, París, 1994.
  

[Construir lo humano], Jorge Riechmann

miércoles, 31 de mayo de 2017
Despedida a las tropas en Penn St., Nueva York, abril de 1943, Alfred Eisenstaedt 


Habrá un mal al que no podremos acostumbrarnos; habrá un bien que no podrán arrebatarnos nunca. Vivir como si estas dos proposiciones fuesen verdaderas. Para construir lo humano.


Jorge Riechmann, Ahí es nada, El Gallo de Oro, Bilbao, 2013.

[Mi manera de acompañar], Christian Bobin

lunes, 29 de mayo de 2017
Edvard Munch


Me paseaba a menudo por el campo con H. cuando era pequeña. Un día, descubrió en un prado una seta más grande que ella. Radiante, la recogió. En el camino de vuelta, de repente, antes de que me diera tiempo a impedírselo, le dio un mordisco. Me dio miedo de que la seta fuera venenosa e inmediatamente yo me comí, a mi vez, otro trozo. Sin duda, no era un gesto muy sensato, pero mi manera de acompañar a los que quiero siempre ha sido abrazarme a cada uno de sus movimientos, hasta a los más inseguros.


Christian Bobin, Resucitar, Encuentro, 2016, 2017.

[Siempre es...], Isabel Bono

sábado, 27 de mayo de 2017


Siempre es la luz. La culpable de todo y quien nos salva.


Isabel Bono


Manuel Neila, Bajo el signo de Atenea, Renacimiento, Sevilla, 2017.
  

[No hay atajos...], Jorge Riechmann

jueves, 25 de mayo de 2017
Henri Cartier-Bresson


No hay atajos para ningún lugar al que merezca la pena ir, se ha dicho alguna vez. Conviene repetirlo.


Jorge Riechmann, Peces fuera del agua, Baile del Sol, Tegueste, 2016.

[Lo irreparable], Christian Bobin

domingo, 21 de mayo de 2017
Luz, Michel Rouquette


Escribir para reparar lo irreparable.


Christian Bobin, La más que viva, Libros Canto y Cuento, Jerez, 2015.
 

[Cae la tarde...], Michel Houellebecq

 Saori Ninomiya



Cae la tarde, portadora de paz y de amargura;
La sangre late en las venas al ritmo aletargado
Del fin de la jornada; los cuerpos están embrutecidos,
Mañana por la mañana el cielo se cubrirá de bruma.

Un aire calmo y cobrizo circula entre los cuerpos
Que se embadurnan de aceite y sonríen a la muerte,
Programados en sus genes y en sus costumbres;
Una cometa vacila, ebria de soledad.

Se paraliza la tarde, la cometa cae;
El niño está ante ella, contemplando la tumba
Entre las varillas rotas, los restos de la vela,
En la perfecta indiferencia de la naturaleza.

El niño mira fijamente al suelo y su alma se depura;
Haría falta un gran viento que dispersase la arena,
El redundante océano, el aceite y la carne miserables;
Haría falta un viento fuerte, un viento inexorable.

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Michel Houellebecq, Configuración de la última orilla, Anagrama, Barcelona, 2016.
 

[La lentitud y el pudor...], Christian Bobin

sábado, 20 de mayo de 2017
John Atkinson Grimshaw



La lentitud y el pudor son necesarios en la vida y ambas son cosas que andan estropeadas en nuestros días. Hacemos como si no debiera haber nada secreto y yo diría que en secreto la flor se abre, en secreto los animales del bosque hacen sus madrigueras. Los poemas se gestan en secreto y las cosas más bellas llegan y se arman en secreto y antes de venir a nosotros.


Christian Bobin, fragmento de entrevista realizada por Cristina Rodés, incluida en La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.

[Un trapo...], Karmelo C. Iribarren

jueves, 18 de mayo de 2017
Pareja en la orilla, Edvard Munch


Un trapo suele ser suficiente para devolverles aquel brillo a los muebles. Con las personas sólo lo consigue el amor.


Karmelo C. Iribarren, Diario de K, Renacimiento, Sevilla, 2014.
    

Irmaus, Celso Emilio Ferreiro

miércoles, 17 de mayo de 2017
"Irmaus", musicado e interpretado por Fuxan os Ventos

IRMAUS

Camiñan ao meu rente moitos homes.
Non os coñezo. Sonme estranos.
Pero ti, que te alcontras alá lonxe,
máis alá dos desertos e dos lagos,
máis alá das sabanas e das illas,
coma un irmáu che falo.
Si é túa a miña noite,
si choran os meus ollos o teu pranto,
si os nosos berros son igoales,
coma un irmau che falo.
Anque as nosas palabras sean distintas,
e ti negro i eu branco,
si temos semellantes as feridas,
coma un irmau che falo.
Por enriba de tódalas fronteiras,
por enriba de muros e valados,
si os nosos soños son igoales,
coma un irmau che falo.
Común temos a patria,
común a loita, ambos.
A miña mau che dou,
coma un irmau che falo.


Celso Emilio Ferreiro, Longa noite de pedra, Xerais, Vigo, 1990.

[Hace veinte años que el café está quemando], Christian Bobin

lunes, 15 de mayo de 2017
Café de mañana, Eduardo Gordillo


Me inclino hacia ti en el hospital pero estás demasiado ocupada en tu labor de morir. La fantasía de un nervio remanga ligeramente tu labio. No veo tus ojos. Tú los vuelves hacia una luz interior.
   Cuando sonó el teléfono, estaba bebiendo un café. No comprendí lo que me decían. Hace veinte años que el café está quemando y que yo espero para bebérmelo.


Christian Bobin, Negro claro, Sibirana, Zaragoza, 2015.
 

[Si hay migas de luz...], Fernando Menéndez

domingo, 14 de mayo de 2017
 Felix Schmidt, Flor al atardecer

 

Si hay migas de luz sobre las flores, te sientes frágil para amar.



Fernando Menéndez, Los sueños de las sombras, Trea, Gijón, 2016.

[Mi propio delta], Claudia González Caparrós

sábado, 13 de mayo de 2017
Desnudo en la arena. Océano, Edward Weston


No sé qué dirección tomaré cuando desemboque esquivando los bancos de arena que hay dentro de mí. Soy mi propio delta. No puedo comprender los sedimentos que obstruyen mi propio nacimiento.


Claudia González Caparrós, Si la carne es hierba (Sully Morland), La Bella Varsovia, Córdoba, 2015.

[Los que salvan nuestra vida...], Christian Bobin

viernes, 14 de abril de 2017
Daisuke Yokota [serie Tarantine]


Los que salvan nuestra vida no saben que nos salvan.


Christian Bobin, La grande vie, Gallimard, París, 2014.

[Lo llamamos 'historia'], Jorge Riechmann

jueves, 13 de abril de 2017


Warren Richardson

Anotamos los éxitos
olvidamos los fracasos

Nos arrimamos a los vencedores
nos desentendemos de los vencidos

Adoramos a los ganadores
invisibilizamos a las víctimas

Al resultado
de esa violencia masiva
lo llamamos historia


Jorge Riechmann, Himnos craquelados, Calambur, Madrid, 2015.
 

[En la mirada...], Walter Benjamin

miércoles, 12 de abril de 2017
Estudio de la mirada #2, Desiree Dolron


En la mirada se halla implícita la espera de ser recompensada por aquello hacia lo que se dirige. [...] Quien es mirado o se cree mirado levanta los ojos. Advertir el aura de una cosa significa dotarla de la capacidad de mirar.


Walter Benjamin, Sobre algunos temas de Baudelaire, Leviatán, Buenos Aires, 1999.