[Los que salvan nuestra vida...], Christian Bobin

viernes, 14 de abril de 2017
Daisuke Yokota [serie Tarantine]


Los que salvan nuestra vida no saben que nos salvan.


Christian Bobin, La grande vie, Gallimard, París, 2014.

[Lo llamamos 'historia'], Jorge Riechmann

jueves, 13 de abril de 2017


Warren Richardson

Anotamos los éxitos
olvidamos los fracasos

Nos arrimamos a los vencedores
nos desentendemos de los vencidos

Adoramos a los ganadores
invisibilizamos a las víctimas

Al resultado
de esa violencia masiva
lo llamamos historia


Jorge Riechmann, Himnos craquelados, Calambur, Madrid, 2015.
 

[En la mirada...], Walter Benjamin

miércoles, 12 de abril de 2017
Estudio de la mirada #2, Desiree Dolron


En la mirada se halla implícita la espera de ser recompensada por aquello hacia lo que se dirige. [...] Quien es mirado o se cree mirado levanta los ojos. Advertir el aura de una cosa significa dotarla de la capacidad de mirar.


Walter Benjamin, Sobre algunos temas de Baudelaire, Leviatán, Buenos Aires, 1999.

[Como la tela de una araña], Virginia Woolf

martes, 11 de abril de 2017
Obra helada, Yvette Depaepe


La literatura es como la tela de una araña, muy frágil, aunque sujeta de todos modos a las cuatro esquinas de la vida.


Virginia Woolf, Una habitación propia, Alianza, Madrid, 2012 (2003).
  

El panadero, Juan Bello Sánchez

lunes, 10 de abril de 2017
La cesta de pan, Salvador Dalí


EL PANADERO

Estamos a medio camino hacia ninguna parte.
Una ambulancia pasa de largo,
sus luces brillantes, su alma negra,
llevándose algo que solo podemos intuir.

Existimos en la fragilidad, en la brevedad,
es lo que quizá podríamos estar pensando.
Otras cuestiones quedan sin resolver
aunque la noche es clara y estrellada.

Las preguntas se amontonan
en las puertas de las casas.
Las trae el panadero cada mañana,
muy temprano.
‍‍ ‍‍

Juan Bello Sánchez, Motel Memoria, Valparaíso, Granada, 2017.
‍‍ ‍‍

[Lo inesperado y lo inaudito], C. G. Jung

domingo, 9 de abril de 2017
Michel Rouquette


El hombre debe percibir que vive en un mundo que en cierto sentido es enigmático. Que en él suceden y pueden experimentarse cosas que permanecen inexplicables, y no tan sólo las cosas que acontecen dentro de lo que se espera. Lo inesperado y lo inaudito son propios de este mundo. Sólo entonces la vida es completa.
‍‍ ‍‍

C. G. Jung, Recuerdos, sueños, pensamientos, Seix Barral, Barcelona, 2001.
‍‍ ‍‍

[Donde miramos cuando escribimos], Alicia Kopf

sábado, 8 de abril de 2017
Zsuzsi Csiszer‬


¿Miro hacia afuera o miro hacia adentro? [...] ¿Nos leemos a nosotros cuando leemos a los demás? ¿Es hacia dentro o hacia delante donde miramos cuando escribimos?


Alicia Kopf, Hermano de hielo, Alpha Decay, Barcelona, 2016.

  

[Pedirle a un libro], Christian Bobin

viernes, 7 de abril de 2017
Lectora, Ryan Holloway


Todo lo que deberíamos pedirle a un libro es que sea transparente y refleje la luz.


Christian Bobin, La lumière du monde, Gallimard, París, 2001.

[Pulir es un modo de desgastar...], Alicia Kopf

jueves, 6 de abril de 2017
Mano en la arena, Ruth Bernhard


Pulir es un modo de desgastar. [...]
   Me pregunto si después de estos años de estudio, trabajo y relaciones amorosas más o menos fallidas me he pulido o me he desgastado. ¿Es una joya o una piedrecita lo que queda de mí?


Alicia Kopf, Hermano de hielo, Alpha Decay, Barcelona, 2016.

[El mundo mató...], Christian Bobin

miércoles, 5 de abril de 2017
Osamu Jinguji


El mundo mató a la lentitud. Ya no sabe dónde pudo enterrarla.


Christian Bobin, La grande vie, Gallimard, París, 2014.

[Un signo], Alicia Kopf

martes, 4 de abril de 2017
Judy Dater


Es determinante la influencia del factor escala en las obras de arte y en el contexto del paisaje. Las montañas dependen absolutamente de este factor; sin él, no son más que una pila de tierra. Un signo, en cambio, no pierde nunca su poder, por pequeño que sea. Por eso me interesan más las palabras que las esculturas. Un sí es siempre un sí y no pierde nunca su valor ni por el soporte donde se escriba, ni por la escala en la que esté. Tanto da que sea susurrado como que se exclame gritando.

‍‍ ‍‍
Alicia Kopf, Hermano de hielo, Alpha Decay, Barcelona, 2016.
‍‍ ‍‍

[En la ventana...], Aitor Francos

lunes, 3 de abril de 2017
Fuera de la ventana, Lisa Strokes

En la ventana
la luz cierra los ojos
igual que un pájaro.


Aitor Francos, Filatelia, Renacimiento, Sevilla, 2017.

Confesión, Javier Lostalé

domingo, 2 de abril de 2017
Sin título [serie Sábanas], Zsuzsi Csiszer


CONFESIÓN

Escribo porque me salva, porque es lo único que me queda, porque fija un sonido, unas luces, el final de un acto de amor, el escenario de unas horas de deseo. Escribo porque están conmigo los que ya nunca estarán, porque bajo al mar desde la mesa donde apoyo la cuartilla y me quedo quieto en la memoria de un cuerpo, y prolongo unas voces hasta perder la noción del tiempo (días y años juntos, apretados en un instante que me deja sin defensa). Escribo porque al abrir el seno de una palabra encuentro la iluminación última del beso, porque pronuncio a solas mi única verdad: esa que después desmiento con mi vida. Escribo porque hay un llanto íntimo que me purifica desde que comienzo a hacer signos en el papel, porque poseo las cosas desde su respiración humana y puedo habitar aquello de lo que fui desterrado. Escribo para ser joven y alimentar una esperanza radical, para tener lo que no tengo y escuchar lo que nunca me dijeron. Escribo porque nunca fue más bello el engaño.


Javier Lostalé, La rosa inclinada (poesía 1976-2001), Calambur, Madrid, 2002, p. 143.
 

[buscamos la verdad...], celso castro

sábado, 1 de abril de 2017
 Richard Sammour


buscamos la verdad en las cosas, en los hechos, y sin embargo, la verdad siempre está en otra parte, no fuera sino dentro de nosotros, es una sensación, y poco más.


celso castro, sylvia, Destino, Barcelona, 2017.