tag:blogger.com,1999:blog-15619671931768886482024-02-07T12:08:23.751+01:00Niebla eterna"Nada está perdido si se tiene por fin el valor de proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo", Julio Cortázar.Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.comBlogger2183125tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-30846038733009527152021-02-09T14:20:00.006+01:002021-03-12T20:55:56.681+01:00[Y después de todo...], Konstantino Kavafis<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPY6I5cmCjvENIz5xUQVcEVdvRigq0GhTAM10q4hltQC-2IbdDpdpg7QC-17TYJYfhnjyM7CkhzRe3BjEKOT-uev2UjQfyHi5Z7hS-jzsBaJPYy5zOD2NDqqA3SsO-mPoDQ4QKh1Ofdt_S/s540/%2522Days+Of+Night%252C+Nights+Of+Day%2522+%25282012-2013%2529+de+la+foto%25CC%2581grafa+rusa+Elena+Chernysova+.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="358" data-original-width="540" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPY6I5cmCjvENIz5xUQVcEVdvRigq0GhTAM10q4hltQC-2IbdDpdpg7QC-17TYJYfhnjyM7CkhzRe3BjEKOT-uev2UjQfyHi5Z7hS-jzsBaJPYy5zOD2NDqqA3SsO-mPoDQ4QKh1Ofdt_S/w400-h265/%2522Days+Of+Night%252C+Nights+Of+Day%2522+%25282012-2013%2529+de+la+foto%25CC%2581grafa+rusa+Elena+Chernysova+.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;">Elena Chernysova </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><p>¿Pero qué hay humano que sea perfecto? <br />Y después de todo, mirad, seguimos adelante.</p><p><br /></p><p>Konstantino Kavafis, <i>Poesías completas</i>, Hiperión, 1976. Traducción de José María Álvarez.</p>Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-89456956909750651762020-12-16T17:39:00.001+01:002020-12-16T17:39:42.856+01:00[Nada más multitudinario], Vladimir Nabokov<p><span class="css-901oao css-16my406 r-1qd0xha r-ad9z0x r-bcqeeo r-qvutc0"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN7lgxe5Rka2lpjngkPGIIuCnicIXVfMQ80aylolTSycK3php1YFVTXUUQsQy_Rb-rS1cGHS9PR3xf_HB2ssHnuvkWf9Xy5iTCYnsfJU_gmv7Pg_irw9P00LxZ5A1Hb7mo9XgK_JQ6U_lR/s658/crowds-1970.jpg%2521Large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="658" height="365" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN7lgxe5Rka2lpjngkPGIIuCnicIXVfMQ80aylolTSycK3php1YFVTXUUQsQy_Rb-rS1cGHS9PR3xf_HB2ssHnuvkWf9Xy5iTCYnsfJU_gmv7Pg_irw9P00LxZ5A1Hb7mo9XgK_JQ6U_lR/w400-h365/crowds-1970.jpg%2521Large.jpg" width="400" /></a></div><i><div style="text-align: center;"><i>Multitudes</i>, Alekos Kontopoulos</div></i><p></p><p><br /></p><p>«Ineptitud» y «multitud» siempre han sido sinónimos, y nada más multitudinario que una cabeza vacía.</p><p><br /></p><p>Vladimir Nabokov, Ada o el ardor, Anagrama, Barcelona, . Traducción de David Molinet.</p><p><br /></p>Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-26245664614203765612020-11-22T20:58:00.002+01:002020-11-22T20:58:38.754+01:00[Nuestros anhelos van enredándose...], Marcel Proust<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6Gr7eRH73ooHJDy5s0Q7kwnYlrV0Fet2dzLMKHfaZ52lMncDQMwwM_zP8gvp9YSZKeC-sgPaMsXn7FLimCb7m8qm316jMhoK_7qpwShAffJ6uTniLzWMkGAIxVqCWC5Y7GXPKQNFTgEs2/s640/+The+Quais+at+Early+Morning%252C+Paris+Caption-+++++Artist-+++Andre+Kertesz.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="422" data-original-width="640" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6Gr7eRH73ooHJDy5s0Q7kwnYlrV0Fet2dzLMKHfaZ52lMncDQMwwM_zP8gvp9YSZKeC-sgPaMsXn7FLimCb7m8qm316jMhoK_7qpwShAffJ6uTniLzWMkGAIxVqCWC5Y7GXPKQNFTgEs2/w400-h264/+The+Quais+at+Early+Morning%252C+Paris+Caption-+++++Artist-+++Andre+Kertesz.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;">André Kertész </div><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Nuestros anhelos van enredándose unos con otros, y en esta confusión de la vida es muy raro que una felicidad venga a posarse justamente encima del deseo que la llamaba.</p><p style="text-align: justify;">Marcel Proust, <i>En busca del tiempo perdido. A la sombra de las muchachas en flor</i>, Alianza, Madrid, 1998.</p><p> </p>Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-53404221074424214442020-11-04T17:38:00.004+01:002020-11-04T17:41:05.324+01:00Lamium, Louise Glück<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo2zFc6xhbFCEdkhsUZWHIA8iaRQvXaOLHSyptK294-AWHCWIAdohxdgGTBjw95rVntZBgnkVhPogW2R0djKuhYQt1OCglZFCLTyjpqZG5xqp8TTdsTC7W23oTAKQ6PVDdz-mwkYASgAcf/s2048/49754901073_026c272bae_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1419" data-original-width="2048" height="278" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo2zFc6xhbFCEdkhsUZWHIA8iaRQvXaOLHSyptK294-AWHCWIAdohxdgGTBjw95rVntZBgnkVhPogW2R0djKuhYQt1OCglZFCLTyjpqZG5xqp8TTdsTC7W23oTAKQ6PVDdz-mwkYASgAcf/w400-h278/49754901073_026c272bae_o.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><i>Lamium purpureum</i>, Maarten Appel </div><div style="text-align: center;"><br /></div>LAMIUM<br /><br />Así se vive cuando tienes un corazón helado.<br />Como yo: entre sombras, arrastrándose sobre la roca fría,<br />bajo las copas inmensas de los arces.<br /><br />El sol apenas me alcanza.<br />A veces, al comenzar la primavera, lo veo elevarse a lo lejos.<br />Luego crecen las hojas sobre él, hasta cubrirlo todo.<br /><br />Siento su brillo entre las hojas, vacilante,<br />como quien golpea un vaso con una cuchara de metal.<br /><br />No todos necesitan de la luz<br />en igual medida. Algunos<br />creamos nuestra propia luz: una hoja plateada<br />como un sendero que nadie puede recorrer, un lago de plata<br />poco profundo bajo la oscuridad de los arces.<br /><br />Pero esto ya lo sabes.<br />Tú y aquellos que piensan<br />que viven por la verdad, y en consecuencia,<br />aman todo lo que es frío.<br /><br /><br />Louise Glück, <i>El iris salvaje</i>, Pre-Textos, Valencia, 2006. Traducción de Eduardo Chirinos.Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-80704481105163556362020-07-18T17:53:00.000+02:002020-07-18T17:53:04.896+02:00[Porque son finitas], Carlos Skliar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6VqM1UuLT35NbqrNR_BrjPv-NzE5JNZvq09V_bOpMwvsyQl4YfVwcgG974TfLwKtlpk9mAmtDd8CHwoaRSaeBKd8d_iiumwbH9_aT66-w9TycdAdUuiP5DBqfme1Ccu_qrfnhRb7gUr95/s1600/+Nairy+Shahinian+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="700" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6VqM1UuLT35NbqrNR_BrjPv-NzE5JNZvq09V_bOpMwvsyQl4YfVwcgG974TfLwKtlpk9mAmtDd8CHwoaRSaeBKd8d_iiumwbH9_aT66-w9TycdAdUuiP5DBqfme1Ccu_qrfnhRb7gUr95/s400/+Nairy+Shahinian+2.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Nairy Shahinian</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Decir, despidiéndose, separándose, haciendo distancia, que ciertas cosas valen la pena, que valen y que dan pena porque se acaban, porque son finitas, contingentes, que valen y que dan pena no solo por la experiencia individual, particular, privada, sino por la experiencia común, por la experiencia infinita de lo humano.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
Carlos Skliar, <i>La inútil lectura</i>, Mármara, Madrid, 2019.<br />
<br />Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-42958758334374884232020-05-31T18:53:00.001+02:002020-05-31T18:53:27.179+02:00Nombrar una llaga, Ángelo Néstore<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRRPW-1OPC9uNoes_UDoLCojZvf4LfRXFJZkUJS_vKaz2bT3H-XReh3rJsL5U45o8No8LQC8wBfvp0qExMBPfeGHoLTCzh-M11VbCScc91jyqAQ-f5BV-BKs97qldXRL3JvLFxjh_6JdKH/s1600/untitled-body-trailing-blood-1993.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="391" data-original-width="500" height="312" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRRPW-1OPC9uNoes_UDoLCojZvf4LfRXFJZkUJS_vKaz2bT3H-XReh3rJsL5U45o8No8LQC8wBfvp0qExMBPfeGHoLTCzh-M11VbCScc91jyqAQ-f5BV-BKs97qldXRL3JvLFxjh_6JdKH/s400/untitled-body-trailing-blood-1993.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Sin título [cuerpo que arrastra sangre],</i> Kiki Smith </div>
<br />
nombrar una llaga<br />
<br />Debe de existir un lugar donde poder inventar una lengua<br />que no hable siempre en masculino,<br />que no defina,<br />que no explique,<br />una lengua que me abstraiga,<br />que me haga dudar.<br />Como aquella vez cuando acerqué mi corazón<br />a tu vagina de hombre<br />y me enseñaste la herida que hay en el lenguaje<br />y cortaste un retal de la sábana<br />para detener la hemorragia,<br />para limpiar dulcemente la sangre<br />y convencerme de que, aunque duela, hay que hacerla visible.<br />
<br /><br />Ángelo Néstore, <i>Hágase mi voluntad</i>, Pre-Textos, 2020.<br />Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-57400712082294105152020-03-27T17:44:00.002+01:002020-03-27T17:44:42.268+01:00Niños que juegan, Eduardo Fraile<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2nXYj828rsNIpRvJBrxl7WKmZvNMlZDtEoK8P3tAZ9yzR12JKqK8khAsNZn5TBjgij_ko0pkrz8qoD3vvy1aijq62S6r5JlrSPnJsrWPP8JpcUd0rakC8IDNw6a8syt7x7PIXxru_Y1ZJ/s1600/playing-catch-also-known-as-children-in-a-garden-1905.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="705" data-original-width="986" height="285" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2nXYj828rsNIpRvJBrxl7WKmZvNMlZDtEoK8P3tAZ9yzR12JKqK8khAsNZn5TBjgij_ko0pkrz8qoD3vvy1aijq62S6r5JlrSPnJsrWPP8JpcUd0rakC8IDNw6a8syt7x7PIXxru_Y1ZJ/s400/playing-catch-also-known-as-children-in-a-garden-1905.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="text_exposed_show"><i>Niños en el jardín</i>, </span>Pierre Bonnard</div>
<br />
NIÑOS QUE JUEGAN<br />
<br />
cada noche, la noche<br /> vencida, exhausta bajo el peso de un ángel<br /> de seda y de silencio<span class="text_exposed_show"><br />
(han cesado<br /> ya los espasmos últimos de la clarividencia)<br />
cede<br /> y se abandona, olvídase un instante<br /> —un abismo sin fondo, un universo—<br /> de sí<br /> para que, como niños<br /> que juegan<br />
hoy
podamos seguir inventando la vida</span><br />
<br />
<span class="text_exposed_show"> <br />Eduardo Fraile Valles, <i>Con la posible excepción de mí mismo</i>, Tansonville, Valladolid, 2001. <br /></span>Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-58269638343122121732020-03-23T21:01:00.004+01:002020-03-23T21:01:55.743+01:00Dialéctica de los cuerpos, José Gutiérrez Román<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqVY6U9rw2pxoa-nXw55UBLvJK-z-s0jJe0S7es-aN0YdCcxwpwULBoWb25DG1hmH2ZCirEQIqTqXr_zPtgUEK8Z0PkfbZ5KVUUlgYOX0c-rJiCXfn4EMZfBIXhC0UiPONlJNJ01MURJPp/s1600/Dumitru+Brodetsky+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="484" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqVY6U9rw2pxoa-nXw55UBLvJK-z-s0jJe0S7es-aN0YdCcxwpwULBoWb25DG1hmH2ZCirEQIqTqXr_zPtgUEK8Z0PkfbZ5KVUUlgYOX0c-rJiCXfn4EMZfBIXhC0UiPONlJNJ01MURJPp/s400/Dumitru+Brodetsky+.jpg" width="321" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Dumitru Brodetsky</div>
<br />
DIALÉCTICA DE LOS CUERPOS<br />
<br />
Como si yo fuera una pregunta<br />
y tu cuerpo albergase la respuesta,<br />
en ti estoy contenido<br />
y en ti me acierto.<br />
Has sucedido para que se cumplan<br />
las leyes de lo insólito,<br />
para no sucumbir entre las ruinas<br />
del tiempo y el espacio.<br />
<br />
Me invade ahora la certeza<br />
de tu respiración,<br />
la urgencia del latido<br />
que traspasa los días y, al rozarte,<br />
se convierte en palabra.<br />
Como si yo tan sólo fuese<br />
la pregunta, y tu cuerpo la respuesta<br />
que vuelve para interrogarme:<br />
un soplo más de tiempo, ese pasillo<br />
que se abre entre dos cuartos en penumbra,<br />
donde la luz aprende a desnudarse<br />
y un instante nos basta<br />
para justificar toda una vida.<br />
<br />
<br />
José Gutiérrez Román, <i>Material de contrabando</i>, Difácil, Valladolid, 2020.<br />
<br />Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-20130384604491427972020-03-08T08:25:00.000+01:002020-03-08T08:25:01.079+01:00[Para que se cuenten], Belén Gopegui<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsAlr09StGwlWvjAAMMViRxy7bZ209_l0pqMtJ1rpP_DJ-GzgslWzQdNvLQ0ikdA56hkw60sk8lUlOit2qYHTXlud34CfluqE-1F5u3vlX_QtWFS0PMyvGIg8kY67c0o47VVURkCrUII08/s1600/Vermeer%252C_Johannes_-_Woman_reading_a_letter_-_ca._1662-1663.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1534" data-original-width="1280" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsAlr09StGwlWvjAAMMViRxy7bZ209_l0pqMtJ1rpP_DJ-GzgslWzQdNvLQ0ikdA56hkw60sk8lUlOit2qYHTXlud34CfluqE-1F5u3vlX_QtWFS0PMyvGIg8kY67c0o47VVURkCrUII08/s400/Vermeer%252C_Johannes_-_Woman_reading_a_letter_-_ca._1662-1663.jpg" width="333" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span aria-live="polite" class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"K"}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><i>Mujer leyendo una carta</i>, </span>Johannes Vermeer</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hay
cientos de miles de vidas de mujeres que no sólo merecen ser contadas,
sino por las que hemos de luchar para que se cuenten, porque ganarle la
pelea a las estructuras depende también de las historias que tengamos. A
ver, no es que sería bonito o interesante que se contaran, es que las
necesitamos para entender lo que nos está pasando. Sabemos bien que no
todo en ellas fue perfecto. Hubo errores, muchos causados por esa vida
pública que se entromete en el clima personal, y otros por la obcecada y
casi infinita capacidad humana de equivocarnos. Sea como sea, queremos
conocer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span aria-live="polite" class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"K"}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Belén Gopegui, <i>Ella pisó la Luna. Ellas pisaron la Luna</i>, Literatura Random House, Barcelona, 2019.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span>Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-65347084119314804552020-03-04T13:25:00.000+01:002020-03-08T08:21:47.989+01:00Aunque hubiera tenido que comer pan solo, Eduardo Fraile<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmTD6bme9NazJWFC5uXuPJ7u9yZFZ733z_CHke4enmVsXK-_93mL1VENgEImSnKZ7r_qAWH3LZ4hUJFrZddxlHKNJPg49MfoSSc8bGKgRFNZ-usnD3Fdf7b611oQXk_NELi7eFxmM9mBfh/s1600/84260952_2579308629023127_2489632472355045376_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="580" data-original-width="750" height="308" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmTD6bme9NazJWFC5uXuPJ7u9yZFZ733z_CHke4enmVsXK-_93mL1VENgEImSnKZ7r_qAWH3LZ4hUJFrZddxlHKNJPg49MfoSSc8bGKgRFNZ-usnD3Fdf7b611oQXk_NELi7eFxmM9mBfh/s400/84260952_2579308629023127_2489632472355045376_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Sobre la ciudad</i>, Marc Chagall</div>
<br />
<br />
AUNQUE HUBIERA TENIDO QUE COMER PAN SOLO<br />
<br />
Madre,<br />
me acuerdo de una vez, no sé cuándo, tú ya eras<br />
muy mayor, el sol nimbaba<br />
tu rostro puro, finísimo, de sonrisa esplendente,<br />
sin una arruga. Hablabas de mi padre,<br />
que había muerto años atrás: tortolica sin socio,<br />
sola en el aire cenital del mediodía.<br />
La vida<br />
iba llegando a su fin, y recordabas los años<br />
de privaciones y escasez, tenacidad y esperanza:<br />
«Tu padre<br />
tardó mucho en colocarse cuando volvimos de Madrid...»<br />
Y me contabas los trabajos y los días<br />
de un Hércules civil al que nunca abandonó la fe<br />
en el futuro. Porque el futuro éramos<br />
nosotros. Es decir, yo. Lo escribo ahora,<br />
2 de enero del año 2008, con temblor<br />
y deslumbramiento, en el centro geométrico de un charco<br />
de soledad purísima.<br />
Te veo,<br />
te vuelvo a ver mirándome, porque me parecía a él<br />
(a quien él era entonces), tomándome la mano<br />
entre tus manos de ríos azules que se iban<br />
yendo tras el recuerdo: Madre,<br />
hoy que no queda nadie de nosotros (yo menos<br />
que ninguno) tus palabras florecen,<br />
bellísimas, en el silencio definitivo de un poema<br />
de amor que tú escribiste con tu vida<br />
(<i>yo le habría seguido</i><br />
<i>aunque hubiera tenido que comer pan solo</i>)<br />
hasta el final.<br />
<br />
<br />
Eduardo Fraile Valles, <i>Retrato de la soledad</i>, Difácil, Valladolid, 2013.<br />
Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-62713602460350174682020-02-29T08:18:00.000+01:002020-03-08T08:18:49.413+01:00[Durante el tiempo suficiente], Lars Jonsson<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl3-EGkEuaIqLulac7mXizJ6uO9vY3bfs46cgZ_ZmYvA3c3XQZCqt5f_WRfZ78i335JrthS_NSehv6UGMKLWYaV7kNfDW0Iq1bG7-8QvbV_pcTHmY5mV0vVbZRD5sd7APPJ-J6y1eYdX9F/s1600/87879899_2576490959304894_5288006800472276992_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1066" data-original-width="1600" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl3-EGkEuaIqLulac7mXizJ6uO9vY3bfs46cgZ_ZmYvA3c3XQZCqt5f_WRfZ78i335JrthS_NSehv6UGMKLWYaV7kNfDW0Iq1bG7-8QvbV_pcTHmY5mV0vVbZRD5sd7APPJ-J6y1eYdX9F/s400/87879899_2576490959304894_5288006800472276992_o.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Gorriones, Sr. y Sra.</i>, Annick Ruyault</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Cuanto más se observa un ave, más interrogantes surgen. Björn von Rosen [...] anotó que para ver lo invisible, uno debe aprender a apreciar de forma correcta lo que sí es perceptible al ojo humano. Si uno se permite contemplar las cosas cotidianas durante el tiempo suficiente, se dará cuenta a continuación de que lo ordinario y lo sencillo a nuestro alrededor se convierte en algo único.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lars Jonsson, <i>Aves que veo en invierno</i>, Errata Naturae, Madrid, 2019. Traducción de Elda García-Posada.</div>
<br />Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-27520365677480947192020-02-23T08:10:00.000+01:002020-03-08T08:10:41.592+01:00[Hoy no deseo ser vosotras...], Eduardo Fraile<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlCe6uabIRq7MKS9m9wuXGfMkqoGmIUKqs2to-lUiGtC9aDGFCdPXqwaZIUSaHMchKmrshZcUXBjVsLxYU6qVvxh-hDCOpj10UtXGQIZYpoh4d90z5DD619OPgkdmlwv4H3BzuLKdLz3f_/s1600/86977580_2568051323482191_8912782885593808896_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlCe6uabIRq7MKS9m9wuXGfMkqoGmIUKqs2to-lUiGtC9aDGFCdPXqwaZIUSaHMchKmrshZcUXBjVsLxYU6qVvxh-hDCOpj10UtXGQIZYpoh4d90z5DD619OPgkdmlwv4H3BzuLKdLz3f_/s400/86977580_2568051323482191_8912782885593808896_o.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Golondrinas volviendo a los nidos</i>, Takashi Muramatsu</div>
<br />
<br />
Hoy no deseo ser vosotras, pero si existe un cielo<br />
más allá de este cielo, donde estén los que amamos<br />
y donde todo sea<br />
mejor,<br />
quiero que vengáis allí conmigo,<br />
que lleguéis como ahora, como si no os hubierais ido<br />
nunca, como si hubierais de quedaros para siempre...<br />
<br />
<br />
Eduardo Fraile, <i>Balada de las golondrinas</i>, Pre-Textos, Valencia, 2009.<br />
<br />Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-73516249285999911182020-02-17T08:08:00.000+01:002020-03-08T08:08:43.806+01:00[Porque la vida va callándose], Marcel Proust<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnLk66ILkoZU_odTjmrXs0HhVrKhkY3bqOR5cWQe5iZHKCPgJJrc31u_XdsNrNfDjL9k1wgcvgehPYrgGFJTyWBVMIQdD112Kjb6zC7XpOUeeZW7u80QT6CINioXb6DAFGituM62MCJCvn/s1600/87238223_2567132973574026_7025674113721040896_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnLk66ILkoZU_odTjmrXs0HhVrKhkY3bqOR5cWQe5iZHKCPgJJrc31u_XdsNrNfDjL9k1wgcvgehPYrgGFJTyWBVMIQdD112Kjb6zC7XpOUeeZW7u80QT6CINioXb6DAFGituM62MCJCvn/s400/87238223_2567132973574026_7025674113721040896_o.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace mucho tiempo también que mi padre ya no puede decir a mamá: «Vete con el niño». Para mí nunca volverán a ser posibles horas semejantes. Pero desde hace poco otra vez empiezo a percibir, si escucho atentamente, los sollozos de aquella noche, los sollozos que tuve valor para contener en presencia de mi padre, y que estallaron cuando me vi a solas con mamá. En realidad, esos sollozos no cesaron nunca; y porque la vida va callándose cada vez más en torno mío, es por lo que los vuelvo a oír, como esas campanillas de los conventos tan bien veladas durante el día por el rumor de la ciudad, que parece que se pararon, pero que tornan a tañer en el silencio de la noche.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Marcel Proust, <i>En busca del tiempo perdido (1. Por el camino de Swann</i>), Alianza, Madrid, 1998. Traducción de Pedro Salinas.</div>
Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-66585600414173635152020-02-15T13:07:00.004+01:002020-02-15T13:07:59.691+01:00Prioridades, Jorge Riechmann<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_QRwZrOcEqLND1MmLwHlDQAHauDVdQ5TIQ0t_g-jFIyhCmYjKE7kcKlV7Bm8MJjmPz03dcgm2od2e7iM8R25ZzGvewP9_hybso32tp7D7ym0iyQnXYEA49M7v2gfnF3z204yf3-0X4na3/s1600/tumblr_mlemlpoauM1qbidlso1_1280.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_QRwZrOcEqLND1MmLwHlDQAHauDVdQ5TIQ0t_g-jFIyhCmYjKE7kcKlV7Bm8MJjmPz03dcgm2od2e7iM8R25ZzGvewP9_hybso32tp7D7ym0iyQnXYEA49M7v2gfnF3z204yf3-0X4na3/s400/tumblr_mlemlpoauM1qbidlso1_1280.jpeg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Takeshi Shikama</div>
<br />
Dejar de entregarse<br />
al futuro, no ceder fácilmente<br />
a la pornografía de la anticipación<br />
<br />
No dejar de atender al sufrimiento<br />
<br />
Atender<br />
sobre todo<br />
al canto<br />
<b> (prioridades)</b><br />
<br />
<br />
Jorge Riechmann, <i>Grafitis para neandertales</i>, Eolas, León, 2019. <br />
<div>
<br /></div>
Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-68702084651737215772020-02-13T13:05:00.000+01:002020-02-15T13:06:18.717+01:00La evolución de las especies, Eduardo Fraile<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4h7PwFW9YFm_2xjnaCtoWz0vt-P35KFJrKGe_QObhkwb2ACWojONnIatAnePBkcSWUGZ5Cw_EzF4uJlRq08hfhvCzCXI34yEb8koEt3TJKCIBQ3dcF4t9kG5Wd0C7TIOPP2_8jnfHLffw/s1600/86382161_2564000210553969_2355335394834251776_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1203" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4h7PwFW9YFm_2xjnaCtoWz0vt-P35KFJrKGe_QObhkwb2ACWojONnIatAnePBkcSWUGZ5Cw_EzF4uJlRq08hfhvCzCXI34yEb8koEt3TJKCIBQ3dcF4t9kG5Wd0C7TIOPP2_8jnfHLffw/s400/86382161_2564000210553969_2355335394834251776_o.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Gorriones junto a la orquídea</i>, Qi Baishi</div>
<br />
LA EVOLUCIÓN DE LAS ESPECIES<br />
<br />
Los dinosaurios, que dominaron la Tierra<br />
en el Pleistoceno, son hoy humildes pajarillos: ved-<br />
los ahí: esos saltitos del gorrión, del jilguero,<br />
los delatan, su plumaje, su canto<br />
hecho de chispitas de sonido y del luz. La adaptación<br />
al medio ha trocado su forma radical-<br />
mente. ¿Se reconocerían hoy<br />
aves y lagartos? Fueron siglos, milenios,<br />
de soñarse más ligeros, más gráciles,<br />
más libres<br />
de sí, de su poder, de su masa,<br />
de su terrenalidad. Y al fin lo consiguieron.<br />
Aquella aspiración<br />
insensata se alcanzó generaciones y generaciones<br />
después, de tal manera<br />
que ninguno de los miembros de la especie fue consciente<br />
del cambio, de la transformación<br />
(de la metamorfosis), y al cabo de que aquello<br />
que pasó (que fue pasando de manera lentísima)<br />
constituía el logro, la conquista,<br />
la coronación del afán de sus antepasados.<br />
Nosotros fuimos peces una vez,<br />
fuimos<br />
olas que echaron a andar y no volvieron,<br />
ángeles<br />
que pusieron pie a tierra,<br />
hombres<br />
que se soñaron inmortales, Dioses que quisieron morir...<br />
<br />
<br />
Eduardo Fraile Valles, <i>In memoriam,</i> Tansonville, Valladolid, 2014.<br />
<br />
<br />Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-86138193237079194572020-02-11T13:03:00.000+01:002020-02-15T13:03:16.974+01:00Hace cuánto que no, Eduardo Fraile<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOUMUT31AMxmLz4In8pJhI63_9xk1pXlbDG5Pu_4PlNdjHpQdTo_W8ZF2hNDLU4fgz0PgAGsmeMF-W9jm6rgBxw3kYvwnPj8AKXj6ZCnTfizyP9_hmuKA7nbqJCL4IZGpOsWMmDr0STTB7/s1600/86296026_2562462827374374_3267968344111710208_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="528" data-original-width="718" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOUMUT31AMxmLz4In8pJhI63_9xk1pXlbDG5Pu_4PlNdjHpQdTo_W8ZF2hNDLU4fgz0PgAGsmeMF-W9jm6rgBxw3kYvwnPj8AKXj6ZCnTfizyP9_hmuKA7nbqJCL4IZGpOsWMmDr0STTB7/s400/86296026_2562462827374374_3267968344111710208_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Hao Boyi</div>
<br />
HACE CUÁNTO QUE NO<br />
<br />
Hace cuánto que no<br />
caes interminablemente en el abismo<br />
de la belleza, hace cuánto que no corres<br />
tras una imagen entrevista a lo lejos<br />
entre la multitud, hace cuánto<br />
que no sigues su rastro como un perro<br />
de caza (con la lengua<br />
fuera) o como un halcón altísimo:<br />
aire, luz, pensamiento. Hace cuánto que no echas<br />
un pulso con la vida, una partida de ajedrez<br />
con la muerte. Que no<br />
tomas rehenes, haces prisioneras<br />
a las que entregarás el corazón. Hace cuánto<br />
que no acaricias hasta doler, que no besas con sangre,<br />
que no comercias con cuerpos hechos de palabras...<br />
Hace cuánto que no vences<br />
al Tiempo, y que no eres vencido<br />
por una mirada terrenal. Hace cuánto que no cobras<br />
en carne (en verbo), que no pagas en oro<br />
puro los cantos de sirena que te ofrecen la Fama<br />
y la inmortalidad. Hace cuánto que no<br />
has nacido de nuevo, que no has muerto otra vez.<br />
Hace cuánto<br />
que te has ido, que no has vuelto. Hace cuánto<br />
que no...<br />
<br />
Eduardo Fraile Valles, <i>Y de mí sé decir</i>, Tansonville, Valladolid, 2011.<br />
<br />Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-91341706678899470142020-02-05T13:01:00.000+01:002020-02-15T13:01:21.909+01:00[Construir estanterías], Eduardo Fraile<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLkvNH1dC7FKtOhAL0Cpdlh_hQbazXZ2Y0BWdbjMKSJU_8H1F4c9kYXEUeJR4Tb7x_cPZ12rPHxL-6-haxIzBzMPITi813olA2W67Q3SwyErvzteZdBef2Z4Clt8hiMXoAz9IEFgSRqiRL/s1600/83927598_2557375764549747_6895579962347094016_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="569" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLkvNH1dC7FKtOhAL0Cpdlh_hQbazXZ2Y0BWdbjMKSJU_8H1F4c9kYXEUeJR4Tb7x_cPZ12rPHxL-6-haxIzBzMPITi813olA2W67Q3SwyErvzteZdBef2Z4Clt8hiMXoAz9IEFgSRqiRL/s400/83927598_2557375764549747_6895579962347094016_n.jpg" width="378" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Estantería de libros con escritos de música</i>, Giuseppe Maria Crespi</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
La eternidad es una biblioteca y Borges el bibliotecario. El tiempo es el polvo que no hay. Allí, todos los libros que nos ha sido imaginar nos esperan: los que se han escrito antes, los que se escribirán después y los que no se van a escribir nunca. Las páginas que pasan son los ángeles. Dios, que por algo se empeñó -erre que erre- en hacerse carpintero (con lo lejos que hubiese llegado de estudiar una carrera), se dedica a construir estanterías.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
Eduardo Fraile Valles, <i>Con la posible excepción de mí mismo</i>, Tansonville, Valladolid, 2001.<br />
<br />Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-48329140412989977762020-02-02T12:58:00.000+01:002020-02-15T12:59:12.709+01:00[No hay casualidades...], Ernesto Sabato<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgygdpA8Ax_OwRTgn2WjPfnh8L06p2NM0tp-APVeBk01Pfq2NyfFoWm6X7IFn1Po-cKnDqvXkTed4uVuysL9mUUl52pO_TAluz9J-bM1_ZxCLocQEry1bUF1gLqaG-yKVuVjJnQcZieygyx/s1600/84344729_2555636791390311_659489041435066368_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="935" data-original-width="932" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgygdpA8Ax_OwRTgn2WjPfnh8L06p2NM0tp-APVeBk01Pfq2NyfFoWm6X7IFn1Po-cKnDqvXkTed4uVuysL9mUUl52pO_TAluz9J-bM1_ZxCLocQEry1bUF1gLqaG-yKVuVjJnQcZieygyx/s400/84344729_2555636791390311_659489041435066368_n.jpg" width="397" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Luna de agua</i>, María José Castaño</div>
<br />
<br />
No hay casualidades sino destinos. No se encuentra sino lo que se busca, y se busca lo que en cierto modo está escondido en lo más profundo y oscuro de nuestro corazón.<br />
<br />
<br />
Ernesto Sabato, <i>Sobre héroes y tumbas</i>, Austral, Barcelona, 2003.Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-26579651825783008422020-02-01T12:57:00.000+01:002020-02-15T12:57:36.613+01:00[Un ángel], Eduardo Fraile<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ_8_5gVePZniVSU0wg-p61s4Hf0f3YHiI8KFNZmwaDHqeQM8wYN2QA3NoWRhXzsBOXxxrLPDK80zxAGaaWL8v92oulc_xeQYHj_8IS-R5b-iM1K04UZn7m6C97IUD_XVTWpIQrirZQ8LY/s1600/Chagall_El+a%25CC%2581ngel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ_8_5gVePZniVSU0wg-p61s4Hf0f3YHiI8KFNZmwaDHqeQM8wYN2QA3NoWRhXzsBOXxxrLPDK80zxAGaaWL8v92oulc_xeQYHj_8IS-R5b-iM1K04UZn7m6C97IUD_XVTWpIQrirZQ8LY/s400/Chagall_El+a%25CC%2581ngel.jpg" width="300" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Marc Chagall</div>
<br />
... y de mi cuerpo a tu cuerpo<br />
pasa un ángel...<br />
<br />
Eduardo Fraile Valles, <i>Con la posible excepción de mí mismo</i>, Tansonville, Valladolid, 2001.Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-39765986925139157442020-01-29T12:55:00.000+01:002020-02-15T12:55:33.845+01:00[Tan frágiles y transitorios], Olga Tokarczuk<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhJPJD7c-PWN40xPZDDYEQkFkQoemeg_C42FYYH-NnXhv5q3tN_CcJfg5X6pbLMnhGhFM31zAPQdUQoPu0469zVOpYNcuopjly9_ZJD7YgAmtox7fc5-MOuvbnFfnk6gJ_9tOycYEfFTYU/s1600/83580108_2551261855161138_2356412091595751424_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="782" data-original-width="790" height="395" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhJPJD7c-PWN40xPZDDYEQkFkQoemeg_C42FYYH-NnXhv5q3tN_CcJfg5X6pbLMnhGhFM31zAPQdUQoPu0469zVOpYNcuopjly9_ZJD7YgAmtox7fc5-MOuvbnFfnk6gJ_9tOycYEfFTYU/s400/83580108_2551261855161138_2356412091595751424_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Geoffrey Johnson</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
De pie, en la empinada plaza, se fue apoderando de mí un gran sentimiento de pertenencia a la comunidad que formaban aquellas personas. [...] ¡Éramos tan parecidos los unos a los otros! Tan frágiles y transitorios, tan expuestos a la destrucción. Andábamos confiados de un lado para otro bajo un cielo del que no nos cabía esperar nada bueno.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Olga Tokarczuk, <i>Sobre los huesos de los muertos</i>, Siruela, Madrid, 2019. Traducción de Abel Murcia.</div>
<br />Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-35256862939263644262020-01-23T12:53:00.000+01:002020-02-15T12:54:12.198+01:00[¿Para quién cantas tú...?], Danila Stoyánova<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRuprQ-TeBa-TBVNiG3CpDRsiVTBByMiG_pCw6K9r6e2it0V1LmstT6pZvTaSuzdaGrjBzU5D-D3OvCIgZmZBIWCVzVmfG0Gkm2JlVn8V2-ypKAdOWlF4TYLFOiVpCP9PxO84aPFYgxP3L/s1600/83423054_2546929032261087_1610619105436499968_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="734" height="326" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRuprQ-TeBa-TBVNiG3CpDRsiVTBByMiG_pCw6K9r6e2it0V1LmstT6pZvTaSuzdaGrjBzU5D-D3OvCIgZmZBIWCVzVmfG0Gkm2JlVn8V2-ypKAdOWlF4TYLFOiVpCP9PxO84aPFYgxP3L/s400/83423054_2546929032261087_1610619105436499968_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<i>Pájaro en una jaula</i>, Frederick Carl Frieseke</div>
<br />
<br />
¿Para quién cantas tú,<br />
ave enjaulada?<br />
¿Cómo notas la llegada del ocaso<br />
en esta habitación oscura?<br />
Sólo yo puedo oír lo que dices,<br />
pero no tengo nadie<br />
a quien contárselo.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Danila Stoyánova, <i>Recuerdo de un sueño</i>, Cántico, Córdoba, 2019. Traducción de Juan Antonio Bernier y Diliana Ivanova.</div>
<br />Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-48463175570421699242020-01-20T10:04:00.000+01:002020-02-15T10:05:29.890+01:00[Me fascinaba...], Ernesto Sabato<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9Q-PYlbAesg0hQgcOIDLnrK7vosUUVQGpje9VR4j8wk0Ymuq3R7jarorN0xACpxixUL9pa2QjsV0vBCPil3iHGt1JJNO3O2tOn2GZqKQTzYaIRDERzjUJTSqUHqXbLTIH03wARw1R0MC9/s1600/tumblr_mlemlpoauM1qbidlso1_1280.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9Q-PYlbAesg0hQgcOIDLnrK7vosUUVQGpje9VR4j8wk0Ymuq3R7jarorN0xACpxixUL9pa2QjsV0vBCPil3iHGt1JJNO3O2tOn2GZqKQTzYaIRDERzjUJTSqUHqXbLTIH03wARw1R0MC9/s400/tumblr_mlemlpoauM1qbidlso1_1280.jpeg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Audrey Casalis</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Me fascinaba como un abismo tenebroso, y si me desesperaba era precisamente porque la quería y la necesitaba. ¿Cómo ha de desesperarnos algo que nos resulta indiferente?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
Ernesto Sabato, <i>Sobre héroes y tumbas</i>, Austral, Barcelona, 2003.<span class="text_exposed_show"><br /></span><br />
<br />Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-67914230597679805522020-01-18T18:00:00.001+01:002020-01-18T18:00:15.667+01:00[Nuestra prisión], Olga Tokarczuk<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqV7Z9RK8uFp6vqFHIx95pYPVE9xjyZXdgq5n1HXnN-hf-Np2Xv2awXIJfpk7-EehDB4KWK8B-wcHLrNOdeG_PyPYzeOmsygcj_ZhuYvf5_Rkyluu1olfbls75e7qShsbH01mkeY7XTGQO/s1600/Graciela+Vilagudin-+La+espera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="334" data-original-width="500" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqV7Z9RK8uFp6vqFHIx95pYPVE9xjyZXdgq5n1HXnN-hf-Np2Xv2awXIJfpk7-EehDB4KWK8B-wcHLrNOdeG_PyPYzeOmsygcj_ZhuYvf5_Rkyluu1olfbls75e7qShsbH01mkeY7XTGQO/s400/Graciela+Vilagudin-+La+espera.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Graciela Vilagudín </div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
No hay huida posible. No puedo ser más que ese que soy, lo cual es horroroso. Preferiríamos pensar que somos libres y que en todo momento podemos crearnos de nuevo a nosotros mismos. [...] En lo que a mí se refiere estoy convencida de que deberíamos conocer nuestra prisión profundamente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Olga Tokarczuk, <i>Sobre los huesos de los muertos</i>, Siruela, Madrid, 2019. Traducción de Abel Murcia.</div>
Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-48042428046151682922020-01-13T17:58:00.000+01:002020-01-18T17:58:27.163+01:00Siete puntos de apoyo en la cubierta del Titanic, Jorge Riechmann<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmTQqaD8KdNG_O6BxtrdFcRBbY6Tsl9wInZsFnO9wAwaUo_Ogg3_HHju2jaxYT2v3O0RNhsMbc-5yGzr7CyfQmDFeNQiE2B4MZapC7Z9hYhwDnED7r3NDPm9zWCRCi3s_VOB9-MtFArrpK/s1600/81802818_2533741543579836_4059593381553111040_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="700" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmTQqaD8KdNG_O6BxtrdFcRBbY6Tsl9wInZsFnO9wAwaUo_Ogg3_HHju2jaxYT2v3O0RNhsMbc-5yGzr7CyfQmDFeNQiE2B4MZapC7Z9hYhwDnED7r3NDPm9zWCRCi3s_VOB9-MtFArrpK/s400/81802818_2533741543579836_4059593381553111040_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Hengki Koentjoro </div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
SIETE PUNTOS DE APOYO EN LA CUBIERTA DEL TITANIC<br />
<br />
1. Amar -en las varias dimensiones del amor, entre eros y cáritas.<br />
2. Comunicar y compartir -somos simios supersociales.<br />
3. Comprender -incluso frente a procesos que nos destruyen, no nos sentimos impotentes cuando los comprendemos.<br />
4. Crear -puede ser la escritura, la danza, la música, las artes plásticas...<br />
5. Contemplar -caminos de espiritualidad sin superstición.<br />
6. Disfrutar -el problema del hedonismo no es el hedonismo, es el egoísmo.<br />
7. Y no dejar de luchar -pues hay hybris en pensar que podemos prever el futuro.<br />
<br />
<br />
Jorge Riechmann, <i>Otro fin del mundo es posible, decían los compañeros. Sobre transiciones ecosociales, colapsos y la imposibilidad de lo necesario</i>, MRA, Barcelona, 2020.<br />
<br /></div>
Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1561967193176888648.post-49534245324401997922020-01-08T17:54:00.000+01:002020-01-18T17:59:45.992+01:00[Sin instrucciones de uso], Olga Tokarczuk<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikndZWB2gN43YjJjx_lhWwD3mB-kkvkPYkBgqXQKxQEPdI44JBO4hjcG6-BgWOG8wu2MNkzgyLPNLpAeZwCqSu5vvH58rb5Bsm_q2yyoerHhDskRd1cuPrH33nUzLWxlz0gVFwYxvZIxFv/s1600/82110255_2539046209716036_1304037695533613056_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="956" data-original-width="960" height="397" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikndZWB2gN43YjJjx_lhWwD3mB-kkvkPYkBgqXQKxQEPdI44JBO4hjcG6-BgWOG8wu2MNkzgyLPNLpAeZwCqSu5vvH58rb5Bsm_q2yyoerHhDskRd1cuPrH33nUzLWxlz0gVFwYxvZIxFv/s400/82110255_2539046209716036_1304037695533613056_o.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Francesca Woodman [serie <i>Canto del cisne</i>] </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Habitamos el cuerpo, ese equipaje molesto; en realidad no sabemos nada de él y necesitamos emplear diferentes herramientas a fin de conocer sus procesos más sencillos. [...] La única herramienta que nos han regalado como premio de consolación, tosca y primitiva, es el dolor. Si existen los ángeles, se estarán partiendo de risa con nosotros: recibieron un cuerpo y no saben nada de él. Se los dieron sin instrucciones de uso.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Olga Tokarczuk, <i>Sobre los huesos de los muertos</i>, Siruela, Madrid, 2019. Traducción de Abel Murcia.</div>
Raquel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/05254374680412526375noreply@blogger.com0